سَأَلتُ أَبي يَوماً


أَبَتاه ؛ عَلِمنِي كَيفَ أكتُب مثلك ، نَظر إليَ وقال
نحنُ لا نكتُب نحن نَنسج ونغزلُ وَلآ نَفعل ذلك إلا إذا احتشد في القلبِ دمعٌ
ونتأرجحُ بينَ خناجر تَتَمَوسَقُ أَلماً
نحترِفُ الوجع كـََ ـتأشِيرة عبورٍ لـِ يَضُم شَتاتنَا وطن أوسَع
من بياضِ ورق ، ننحتُ أقلاماً من شجرة ِِ اللوز
ونعانق سجادة حتى لاَ نذنِبَ ونحنُ نُضاجعُ ذكرى
فهل يَتَسعُ صهريجكِ يا ابنتي لهكذا مداد ..

أنا ما درست العربية يوماً بحياتيِ
تعليمي كانَ أجنبياً طفولتيِ كانت في المهجر
وحتى لغة التخاطب في الحياة العادية هي القبائلية/ الأمازيغية
حب الأدب واللغة والقراءة والكتابة هيَ كل ما ورّثه ليِ والديِ رحمه الله فكدّست على قلبيِ وكان للتنقلِ بين كتاب وآخر نشوة ما بعدهاَ نشوة .. بدأت الخربشة منذ نعومةِ أظافريِ وللان أنفيِ عن نفسيِ صفة الكاتبة ففيِ الأدب لازلت رضيعة ولم أتم الحولين بعد



عَبق مُرِّ أنىَ شئتِ
وسلامُ من عزَّ شأنه عليكِ