هُناك مئة نكهة أُخرى للشاي،
نكهة بسكوت الظُهيرة،
خالية وصافية،
نكهة السَمَر في مساء خريفي،
نكهة الثلج،
نكهة ضوء القمر،
نكهة امرأة عفويّةِ الثياب،
النكهة العشوائية للورود والأعشاب،
نكهة الراحة والسكينة على سرير البامبو،
نكهة مُباراة شطرنج،
نكهة خليط البهارات ******* الحادّة،
نكهة ستائر المكتبة وهي تتطاير بِهواء
الربيع جالبةً نسيمًا رطبًا،
نكهة رائحة الحَطب في ال "فاير بليس"
خلال عاصفة ثلجية هوجاء،
نكهة أفكار الفشل،
نكهة الإستماع للموسيقى وحيدًا،
نكهة السّلام والعُزلة،
نكهة تمدُّدِ المُنهك،
نكهة الضباب،
نكهة الرذاذ وشِعاع الشمس،
نكهة أُغاني فضل شاكِر،
نكهة عِشب البحر وعِطر السمك،
نكهة الضوء الذهبي الموسمي لأوراق الشجر،
نكهة الرعشة المجهولة التي تجوبُ الجَسد من الرأس للقدم،
نكهة إنتظار حلول موعدٍ، وحلوله،
نكهة همهمة القطط بِرضى،
نكهة الندى المُخضّب بِغموض،
نكهة بُخار الصنوبر الهابّ من وِعاء الغلي،
نكهة يد الصمت النقي،
والنكهات المئة الأُخرى للشاي،
أتشربُها،
وأنا أعبُر من مُنتصف إلى آخر العُمر،
في كِتاب حياة الإنسان!.

سكينةٌ خالصة،
مُستلقية،
ووجهي بإتجاه السماء،
يمسي جَسدي،
كتابًا مفتوحًا،
كُل ورقة أقلبها،
تغدو يومًا كاملاً،
مما هو معلوم ومن المجهول،
يومٍ جديد،
يمسُ شِغاف قلبي،
دونما سبب،
الكلمات التي رأت النور على الورقة،
تجعل الغيضة المُشبِّعة بالضباب،
تذرف دمعًا دافِقًا،
وتُحلق لإستكشاف مغاليق،
مالم يُدوّن من كلمات،
يا ليت الريح المُراوغة،
تُغامر بِتخمينةٍ ما،
حياتي أشبه بِوعد للإيفاء،
وكأني تبعتُ مُنتظرةً هذا الوعد،
على مدى ألفَ سنة،
فوقَ رأسي وتحته،
ثمّة خواءٌ خالص،
بين أطراف أصابعي،
ثمّة حيزٌ للعصافير والسَحاب،
للتدفُق،
للإنهمار.

لستُ بِحاجة إلى سلاحٍ للقتل،
بل أحفر حفرةً في الصُّدغ،
وأدفن رصاصةً،
أدعها تنمو إلى سِلاح،
وتترك آثار جلدٍ منزوع،
دونَ أن أكشف سِر السلاح،
أنت هُناك تختبئُ في
الموضع المواجه للسلاح،
مُحافظًا على مسافةٍ كافيةٍ،
لِقُبلةٍ تُمنح في أي وقت،
لكنني لن أطلِق النار،
لن أجعل القُبلات تعبِر الحدود،
لن أسمح لك بالنجاح،
في أن يُصبح الخطرُ مُمتعًا،
وأن يُصبح الموتُ بهذه الأهمية.

على المرء أن ينسحب،
إن لم يتقبل مكانته بقلب أحدهم،
أدركتُ مؤخرًا أننا لا نستطيع
سوى تقديم ما نُحب لمن نُحب،
لكننا لا نستطيع أن نُجبرهم أن يكونوا كذلك،
الأمر إن لم يكون بشكل تلقائي فلن يحدث أبدًا،
لقد منيت نفسي بأناس في عوالم موازية،
أتقرب منهم ويتقربوا مني،
كما كانت البدايات هنا في عالمي الواقعي،
لكن الأمر كان يستدعي التوازي التخيلي بعد فترةٍ ما،
لأننا مُتشابهين حدّ اللاتقاطع،
وكأنها لعنة،
شيءٌ ما كان يدفعني دائمًا للإبتعاد،
كنتُ كلما أقترب،
كلما تزداد رغبتي في الإبتعاد،
لا أعلم لماذا،
ومع ذلك أؤمن بأثر الفراشة التي تُثير
عاصفة على الطرف الآخر من الأرض،
وبأثر إنحراف درجةٍ واحدة للقِبلة لتجعلها بقارة أخرى،
هكذا قد يكون إيماني بمُلاقاتنا يومًا،
رُبما لا يستدعي الأمر كل ذلك العناء،
لكني لا أستطيع الآن الإقتراب ولو قليلاً،
إن إنحرفت عن قُضبان ذاتي،
قد أحترق وقد أنتهي!.

قلبي مُرتفع،
يُشرف على السماء،
يستضيفُ القمر،
الشاحِب الحَزين،
لم أعُد أهتم،
أن يطرِق أحدهم في الأسفل،
إذ لا أحد بعد اليوم،
إن لم يكُن أنت!
مُتورايةً عن عيون الآخرين،
أُطرّزُ أزهاري،
لستُ غاضبة،
هي روحي التي تبكي،
لا شيء يشوبُ زِرقة السماء،
أراها من مكاني ها هُنا،
أرى النجوم،
لكنّي أيضًا أرى العاصفة،
قِبالتي،
ينتظرُ كرسيَّ،
كان لي،
كان لك،
كان لنا ذاتَ لحظة،
عليه شريطٌ معقود،
يقبعُ هُنا،
مثلي،
مُذعنًا،
مُستسلمًا.

لا يهُم على أي حال،
كلمات البشر ستذوب مثل الثلج،
لن يبقى لها أي أثر،
غير هذه الصرخة البائِسة،
في المكان والزمان،
هذه الصرخة بِلا ذاكرة،
ستحفِر صرخاتي البائسة في ريح الشِتاء،
ولن يرِد عليها سوى هذا الإزدراء الشاسع،
الأبرد من الريح،
الأثقل بِكثير من الصخر،
لن يكون هُناك مُهلة قبلَ الأجل،
بل هذه النفس المُتواترة السريعة،
المُحاصرة بالجليد،
والتي ستسعى مترًا آخر زيادة رُغم كل شيء،
لِتحمل الحياة إلى أبعد مافي الحياة،
حتى عندما يكون الوقت مُتاخرًا،
حتى عند الساعة الأخيرة.
دائمًا ما أجرؤ على كلمات لن تصمِد أمام التلف،
أنا لستُ سوى حبة رمل في الكون،
لستُ سوى شُعاع ضوء يختفي لا محالة،
الإنسان لا شيء،
لا شيء سوى مُصافحة.
لن يكون هُناك أبدًا،
لا هدوء أبدًا بعد العاصفة،
لن يكون هُناك إلا النهايات،
وفي النهاية،
ليسَ فينا سوى القليل من التراب،
ولا أهمية للباقي،
ليسَ هُناك سوى القليل من التراب،
هذا القليل الذي يستحيل إحتضانه.
أي معنى لي؟
سِوى هذا الطين الذي من خلاله،
قليلاً جدًا ما أرى السماء الرحِبة؟
ما من شيءٍ حقيقي سِوى الجرح الذي يجمعنا.