‏أعيش في مرحلة إدراك،
أنني جربتُ أن أكون ثرثارةً،
أن أكون عصريةً،
أن أكون مندفعةً متحمسةً،
أن أكون طفوليةً،
وأن أكون ساطعةً،
لكنني بعد كل هذا،
أعود مرهقة للإنزواء،
وأنه يناسبني السكون والإختباء،
يناسبني هدوء الأيام،
وتعنيني الآن فكرة،
أن أرعاني أكثر من أن أُغيرني.

هُناك صباحات،
لا أرغب فيها بِمعرفة أي شيء،
ولا سماع أي شيء،
لا أود سوى الجلوس في شارعٍ ناءٍ،
ورؤية القط يُدرك ما يُريد،
حتى في لحظات صمته،
أودّ لو أمكث وحيدةً،
يُحادثني القط بِعينيه،
وعندما يطرق فيصمت،
لِرجل أضاع سكينته،
سأقرأ قصيدةً،
كي يموت بِسلام،
في اللحظة التي أُفكر فيها بذلك،
يجثو ظلٌّ على صدري،
يمسدُ بيديه جبهتي،
فأصمُت،
لا صباح،
لا شارع،
لا قِط،
قادرون على إطفاء لوعة هذه الأيام.

أكره أتملق والناس المُتلمقين،
أكره الأُناس المتبجحين المغرورون،
الناشدين كثيرًا عن بطولاتهم وأعمالهم الزائفة،
أكره أولئك الكاذبون الناطقون،
بكلامًا كذب من أفواههم القذرة،
أكره المحطميّن للذات،
الكاثريّن لأحاديثهم في المجالس المقززين،
والمغرورون في كلامهم،
الذي يجعلنا نُطئطئ رؤوسنا خجلاً،
أكره أولئك الذين يجعلوننا وكأننا جُهلاء،
أمام أكاذيبهم الزائفة،
كم أمّقت الأشخاص ضعيفي الشخصية،
الذين يختبئون خلف أقنعة مُخادعة للمناظر،
لا يعرفون سوء التبجح بأعمالهم الفاسدة،
الخارجة عن القانون،
كم أكره أولئك الكاذبين المغرورين بأنفسهم،
الذين يشعروننا وكأننا لا شيء أمام،
قصصهم العقيمة الساردين علينا،
معاركهم السريالية المقززة،
التي تشعرنا عند نطقهم بها بالإشمئزاز،
أكره أولئك العابثين بقلوبنا،
المحطمين لأحلامنا الشانقين لآمالنا،
أكره أولئك الجاحدين الغاضبين الدكتاتورين،
المتجبرين والمتغطرسين القذرين والمقززين،
المتبجحين المغرورين والنرجسيين،
أكره أولئك الشياطين المتجسدين على هيئة بشر.

في أصابعي،
أحملُ قضبانًا،
سجنًا من الرياح، يقولُ لك:
ألمسني كي أتحرر،
ليلاً تتسعُ عيناي أكثر،
وتتسعُ هوّةٌ،
تُفصل ما بين جسدي وجسدٍ آخر،
أبقوا على سجني،
أربعة ملايين عام،
هواءٌ مُجوف في جانبي،
يكفي لإعادتي،
مع حُريتي المذعورة،
إلى الأرض،
في اللحظة الأخيرة.
لستُ أعرفني،
في الصباحات الخائنة،
في ورقةٍ كستها رائحة أمواتي،
صدأٌ،
في لُبٍ باردٍ لأشجارٍ تقفُ إنتظارًا،
أتراني إعتدتُ على الدفن،
في العيون،
في مساءٍ مُرّ،
في ثُقبين في السماء،
ترى ما الذي يُمكن أن يؤذيني أكثر؟.

أُمي،
أنتِ من تملكين نورك،
إمنحيني نوري،
إنني كالأعمى،
أسيرُ بلا هدف،
وأمشي أتحسس الطريق،
أمشي تحت العواصف والأعاصير،
عمياء بالحلم ومجنونةً بالتناغم،
هذا هو شرّي،
الحُلم،
الشعرُ هو القميص الحديدي،
ذو الألف سنٍّ،
الذي ألبسه على روحي،
الأشواك الدامية،
تجعل قطرات همّي تتساقط،
وهكذا أمشي،
عمياء ومجنونة،
في هذا العالم المُرّ،
أحيانًا يبدو لي الطريق طويلاً جدًا،
وأحيانًا يبدو لي قصيرًا جدًا،
وفي هذا الترنّح بين الأنفاس والإحتضار،
أحمل وُسع طاقتي آلامًا،
ألا تسمعي سقوط قطرات همّي؟.

أشعر بأني أتسرّب،
عواطفي،
حقيقتي،
أصلي،
ماضيّ،
حاضري،
دموعي،
فناجين قهوتي،
صوتي،
ذكائي،
لمعاني،
اخضراري،
إغرائي،
جاذبيّتي،
حناني،
الحُب العامر فيّ،
حركتي،
تحرّكي،
أماني،
اطمئناني،
لهوي،
ولَعي،
الشغف،
سلامي،
ابتسامتي،
الرجل الذي أحببت،
الانتقام الذي اؤذي به نفسي،
تفوّقي المهني،
الإستيقاظ المُبكّر ومشاهدة الشروق،
خشوعي،
حماسي،
كُلّها،
تسيل مني،
على الأرض،
والجميع،
بمن فيهم أنت،
يدوسُها.