الأمر ليس سهلاً كما تظُن،
أن أُنفض كل ما بداخلي،
على هيئة حروف تهدّج صوتها،
أن أكتب ويداي ترتعش،
خائفةً من أن أنكشف،
كل هذا الحشد من الشعور،
أن أعبُر السطور بِحذرٍ تام،
أُحاول تجنب حدوث أي خدش قد يُبعثرني،
أن أغرق في تفاصيلي،
وأعيش الألم مُجددًا،
أن أخرُج في نهاية الأمر ضعيفةً،
مُتعبةً وحائرة،
أنا مُمتلئة بالتناقضات،
سعيدة بشكلٍ مُكتئبة،
ومُنعزلة بشكلٍ إجتماعية،
مُستندةً على آخر نُقطة أضعها،
وأنا أتنهّد.

وحيدةً، و استثنائيةً : أقِفُ على حدودِ الذاكرةِ المكتوبةِ من حجارةِ الوجعِ، و رمادِ الحزنِ، و رمالِ الفلسفةِ الفكريّة..
و أرقصُ كأنّها قيامةُ القلبِ!..

مُعتدّةً بذاتي، و باخضرارِ النصِّ في مُخيلتي، و بِرائحةِ النصرِ التي تفوحُ من أَضلُعي..