10-10-17, 11:15 AM
|
#147 |
|
___
أعيشُ فوق غُصن مُتعشوبٍ بالورق ...
الورق الذي أغرسُ رأس قلمي على صدرهِ حين تضيقّ بيّ صدر السماء ،
أتشبثّ للحرف أعانقُ الخيال ...
وأرسم الأحلام بيادر ، أغزل مشاعر من مهبِّ الريح
وأكتب من الغيمة رسائِل غير قابلةٌ للإرسال ،
أعزف معزوفةٌ يتيمة من صوتها الحزين ...
ليكُون همسها مثل حمامة خائفةٌ من مصيدة صياد .
•
|
| |