أوّاهُ يا عزيزة
من حبرٍ عاصي ، و قلبٍ متمرد ، و مشاعر معتلة لا تستهوي إلا ما يمزقُ القلبَ إرباً إرباً لتغدقَ بهِ على البياض
أوراقكِ و نحيبكِ و عيناكِ الدامعتان ، و صمتكِ الذي لا يجدي سوى في السفرِ إلى الماضي
ما من جدوى يا عزيزة ..
إن تحررَ القلم أو أُلجم
أو إن مارسنا الحديثَ أو صمتنا
فالإتجاهُ واحد !..
و الشعورُ حتى إن قُتِل ، يبقى صوتُ الرثاء يتردد
و كأننا نحكي مرثيةً أبدية
و نقضي حداداً أبدَ الدهر !..

لماذا نكتبُ يا عزيزة ؟!..
لن نكتبَ إن كان الحرفُ لا يكتبُ سوى الجراح القاتلة
لن نكتبَ إن كان الورق لا يحضنُ سوى العمرِ المقصوف
لن نكتبَ إن كانت الذاكرة عديمةَ الجدوى ، و لا تختزلُ السعادة
بل تكتفي بالألمِ و تتجمد عندَ ذاك الحد

يا سريالية ، و ما الكتابة إلا سهام ترشقنا كلما رشقنا الورقَ بالقلم
لكن ..
إن كان الأمر سيان ، فعبثاً تصمتين

إلى روحكِ السلام
و ألفَ وردة ، و قبلة ..