عندما أُفكّر بالموت،
كنتُ أرى نفسي دومًا أموت ميتةً تراجيديّة ..
كأن أموتَ في نهاية عرضٍ تلفزيونيّ،
بعد أن أقتُلَ المُذيع وأتوجّه إلى الكاميرا
التي تلتقطُ الأحداث وأتفوّه ببعض الهُراء ثُم أموت،
ويصفّق الجمهور معتقدين أن ما حدثَ كانَ جُزءًا من العرض.
أو أن أموتَ بعد إنقاذي لعددٍ من أصدقائي،
ثُمّ تقتنصني بُندقيّة القنّاص المُحتلّ بالدول المُجاورة.
أو أن أموتَ على شاطئ بحرٍ خلال فترة الغروب،
أو بينَ ذراعيّ الرجُل التي أُحبّه.
المهمّ أن أموتَ ميتةً تُخلّد في ذِكرى من يُحبّونني،
لا أن أموتَ كرقمٍ داخل إحصائيّة يوميّة بسبب فايروس.
إنه ظلمٌ كبير لحياتي الشائكة،
وإحباطٌ وجوديّ واحتقارٌ لنفسي،
وتأكيدٌ على أن الحياة ما هيَ إلا نُكتَةٌ سخيفة.