هُناك فقط الكثير لأقوله،
عن رجُل يجرحني خفية،
تدريجيًا،
مثل جروح أطراف الورق،
التي أُصاب بها مرة بعد أُخرى،
تشغُل حيزًا كبيرًا،
مكبوتة بداخلي،
بالكاد تؤلم،
إلى أن يصير الألم واضحًا،
لكنه مرئي للا أحد،
وأحيانًا حتى بالنسبة لي،
لا دم لِمسحه،
لا شظايا زجاج لِكنسها،
لا آثار لتتبُّع موضع الألم،
هو عديم الجهة،
حتى يصبح في نهاية المطاف،
أمرًا لا يُطاق،
فجأة،
أُصبح حيوانًا بريًا،
أُحطم،
وأُكشّر عن أنيابي،
وحين يسألني الناس،
"ما الذي تشعرين به ليدفعك لفعل هذا؟"
لا جِراح لأُريهم إياها،
وما من إجابات لأُعطيهم.