لا يهُم على أي حال،
كلمات البشر ستذوب مثل الثلج،
لن يبقى لها أي أثر،
غير هذه الصرخة البائِسة،
في المكان والزمان،
هذه الصرخة بِلا ذاكرة،
ستحفِر صرخاتي البائسة في ريح الشِتاء،
ولن يرِد عليها سوى هذا الإزدراء الشاسع،
الأبرد من الريح،
الأثقل بِكثير من الصخر،
لن يكون هُناك مُهلة قبلَ الأجل،
بل هذه النفس المُتواترة السريعة،
المُحاصرة بالجليد،
والتي ستسعى مترًا آخر زيادة رُغم كل شيء،
لِتحمل الحياة إلى أبعد مافي الحياة،
حتى عندما يكون الوقت مُتاخرًا،
حتى عند الساعة الأخيرة.
دائمًا ما أجرؤ على كلمات لن تصمِد أمام التلف،
أنا لستُ سوى حبة رمل في الكون،
لستُ سوى شُعاع ضوء يختفي لا محالة،
الإنسان لا شيء،
لا شيء سوى مُصافحة.
لن يكون هُناك أبدًا،
لا هدوء أبدًا بعد العاصفة،
لن يكون هُناك إلا النهايات،
وفي النهاية،
ليسَ فينا سوى القليل من التراب،
ولا أهمية للباقي،
ليسَ هُناك سوى القليل من التراب،
هذا القليل الذي يستحيل إحتضانه.
أي معنى لي؟
سِوى هذا الطين الذي من خلاله،
قليلاً جدًا ما أرى السماء الرحِبة؟
ما من شيءٍ حقيقي سِوى الجرح الذي يجمعنا.