أعشابُ الخريف العالية،
تحت جسدي،
تُبلل ثيابي بالندى،
وتغوصُ ركبتاي في الأرض،
فأشعُر بالتراب الرطِب،
في أنفي رائحة العشب المُداس،
وأكوازِ الصنوبر ولحاءِ الشجر،
قطعةٌ من الطريق البعيد،
تلمعُ كالفضة،
خِلال جذوع الصنوبر البرونزية،
سرايا لا تنتهي،
من خيولٍ رمادية وفضيّة،
تمخرُ في صفوفٍ طويلة،
حقول السماء الشاحِبة،
صمتٌ من المَدى،
تُهسهسُ الريح،
بين إبر الصنوبر،
وحفيفُ أجنحة العصافير،
حولَ رأسي،
يدوّي مثل رعدٍ بعيد،
وطنينُ بعوضةٍ طائرة،
أسمعهُ عاليًا جليًا،
عليَّ أن أُطلق النار،
على الرتلِ المُعادي،
بعد أن يكملَ المرور،
لكن بُندقيتي،
المحشوة بالرصاص الخُلّب،
ترقُد أمامي،
دونَ مساس،
وروحي تُحلق،
وراء الغيوم المُنسلّة،
وشِفاهي تُتمتم أُغنية،
عن رجلٌ ذات وسامة،
واقِف،
والعُشب الذهبي يبلغُ صدره،
هُناك،
بين غابات الصنوبر البرونزية.