عندما أتحدثُ عن الفردوس،
سأتذكّر جدي حينما أوصاني،
أن أُخبئه في ذاتي،
كي لا يعرف الطريق اليه،
أحدًا سِواي،
فيسطو عليه،
وعندما تضعني الحياة،
تحت همومها،
أتحسّس حوافه في جيبي،
ينشق عِطره الصنوبري في منديلي،
وهمهمة نشيده في أنفاسي،
وإن عاودتني الهموم بشكلٍ يومي،
فأمضِ إلى غرفة فارغة،
سواء أكانت فندقًا، أم كوخًا،
وأجلب مصباحًا،
ثُم أفرغ فردوسه على الطاولة،
الرِمال البيضاء،
التِلال الخضراء،
والأسماك الطازجة،
وأُضيء المصباح عليها،
كالأمل الطازج في الصَباح،
ثُم أُواصل التحديق فيه،
ريثما ينام.