عن عم مبارك الذي يرفع صوته عليّ في كل صباح مُطالبًا بأجرته المتأخرة ويختم صراخه دائمًا وهو يغني: (وحكّم ضميرك.. قبل ماتُحكم عليّا).

أريد أن أكتب عن كل أعيادي التي مضت, عن فساتين الساتان ذات الطبقات المتعددة, عن أطواق الشعر البيضاء والصفراء و الوردية, عن الجوارب ذات الكشكشة, عن صوت الألعاب النارية, عن وجه جدي صباح كل عيد, عن رائحة البارود من بندقيته التي كانت تحتفي بليالي العيد بطلقة واحدة,

عن حذائي الأحمر الذي أحببته بلا حد وسُرق في الحرم المكي فأصابني بعقدة الأحذية الحمراء, بل ربما أصابني بعقدة اللون الأحمر.. هذا اللون الذي يستأثر حاليًا بأكثر أحذيتي وحقائبي وملابسي بل وبهاتفي النقال و لاب توبي و و و ولا أظني سأشبع من الأحمر أبدًا.

أريد أن أكتب, وأكتب, وأكتب.. لأشعر بأني غير عاطلة عن الثرثرة والحكايات والتذكر والحنين.

وتُقطّع أيديهم, وأرجلهم.
وأحلامهم, وأصواتهم.
و أغانيهم.
من غير خلاف.
ومازالوا يصفقون بلا يد.
ويهتفون بلا صوت.
ويغنون لوطنٍ مسروق.

لكنهم.. يعجزون عن الحلم.
يعجزون عن رؤية ماهو أبعد من ظلام (بشت).
وما أهو أصدق بياضًا من الوجوه الكاذبة.