وأريدُ أنْ أكتب عن الإيمان,
عَنْ طمأنينة اليقين.
عن الجدار الذي يُسند الخيبات.
عن الأرضِ التي تمنح الثقة لخُطانا, وتغسل خطايانا.

وعَن رائحة أُمي التي تملأني كُلما تنفستُ عبق جبينها في سجادة الصلاة.
لكنني أجهلُ الإيمان.
و لا أجيدُ الكتابة عمّا أجهله.

أنا لا أُجيد الكتابة إلا عَنْ السخط.
عن حشود الحقد التي تصطخب بداخلي فتجري اللعنات على لساني.
أو عن الضياع.
عَنْ البوصلة المكسورة.
عن ورقة تشيرُ إلى اتجاه القبلة, ولمْ تُلصق على جدار.
بلْ تركت في طريق الريح.

كلمني, مشتاق أسمعك.

بَعض الأَغاني,
تحفر في الروح مجرىً لسيول الحنين.

تخذلنا الحياة.
ونستند على الأغاني.
يموت الحُب.
وتبقى روحه تُرفرف في الأغاني.
نفقد الصديقات.
وتُخلَّد أرواحهن في الأغاني.
تذهب أجمل أيام العُمر.
وتنبعث من جديد في الأغاني.

الأغاني..
لا تموت.
ولا تخون.
ولا تنضب.