أُحاول التفكير في كلمة قريبة من "حُب"
فلا أجد في بالي سِوى إسمك،
أُحاول تخيل ما قد أقوله،
لو تقاطعت مساراتنا من جديد،
لكنني أواصل رسم الفراغ،
نسيتُ كيف هو شُعور الشمس على بشرتي،
دونَ القلق من أنها قد تؤذيني،
توقفتُ عن الإلقاء بنفسي من أعلى الجرف،
وذِراعي مفرودتان في الهواء،
في إنتظار إنتعاشه الماء بالأسفل،
كُل يوم أنظُر في المرآة،
فيتضحُ لي أكثر وأكثر،
دُمية بِوجه أُمي تنظُر لي،
كُل يوم أزِن الماضي في مُقابل الحاضر،
ويجُرني التفكير فيما كان يُمكن أن يكون،
أبحث عن صورة لك، وأتسائل :
"متى سأفقد الأمل؟."
أُحدّق في الساعة،
بِعقاربها البطيئة المُنتظمة،
فزَعةً في يوم سأعرف فيه،
أنه قد فاتَ الأوان.

أتمسك بكُل شيء،
الإسطوانات القديمة،
الخواتم التي تُصبغ أصابعي بالأخضر،
النهايات الميّتة لشِعري،
تدوينات الحُب القديمة،
تلك التي تُقلب معدتي مرةً تلو الأُخرى،
لا أتباهى،
لكن لا تزال هُناك صناديق تحت سريري،
لا أتباهى،
لكن ليس بدولابي مساحة شاغِرة،
الحَنين مضيعة تامّة للوقت،
لكن قلبي مُمتلئ به،
قُل لي إنني لن أحمله أبدًا،
قُل لي إنه سيأتي يوم،
أتجاوزه كله بِلا رجعة.

أؤمن أن للحنين عُقوبة،
أن الفقر مآل القلب المُفرط في العطاء،
لا شيء في العالم يُعوض النقص،
أن ترغب في من لا يُرغبك،
بالقدر نفسه،
يحدُث أحيانًا،
أن يكون الحُب،
هو المكان الأشدُّ وحشة.

"بعض الناس لا يُدركون قيمة ما لديهم حتى يزول"
لكن ماذا عن أولئك الذين يُدركون؟
الذين لم يأخذوا شيئًا كأمرٍ مُسلّم به؟
الذين تمسكوا بإستماتة،
ورُغم هذا لم يكُن بِوسعهم إلا النظر عاجزين،
بينما يفقدون ما أحبوه بِشدة؟
أليس الأمر أسوأ كثيرًا بالنسبة لهم؟.

أتحمّل حقيقة أنه لا يُحبني،
لكن لا أتحمّل فكرة أنه يُحبها.

كان هذا كُل ما تمنيته لِفترة طويلة،
أن أفتح عيني فأجِدك هُنا،
أمدَّ يدي فألمس خشونة بشرتك ودفأها،
لكنني تعلمت سِر البُعد،
الآن أعرف،
أن أكون معك،
لا علاقة له بالقُرب.