أستيقظُ باكرًا،
أفكّر أنّ ما ينتظرُني كثير،
توزيعُ الهواء بين الكائنات،
وتنظيمُ مرور آمنٍ للشمس،
في رحلتها الأزليّة،
الأعشابُ على الضفّتين،
مازالت تحت وقع المفاجأة،
برزت برؤوسٍ صغيرةٍ،
تحت قطرات المطر،
وراحت تمازح الطبيعة،
تمتحنها علّها غيّرت رأيًا،
وساد شتاءٌ آخر،
لا طيرَ يحلّق في سماءات الصباح،
هدوءٌ كذلك الذي،
في يومٍ صافٍ بلا غيوم!
الأشياء جميعُها موجودةٌ وغائبة،
مرسومةٌ بفظاظةٍ فوق نرجسيّة الوجود،
معلّقة،
لا تمتلك إلى الدوران طريقًا،
سأعود إلى النوم،
النومُ هروبٌ لذيذٌ من الأنا،
هروبٌ جديدٌ من الوجود،
يكفي أن أغمضَ عينيّ لأكون غيمة،
غيمة الأكثرَ جمالًا،
الأقلَّ نفاقًا ووحشيّة.

ليس أمرًا سيّئًا،
أن تكون مجرّدَ لاأحد،
لوهلةٍ،
يبدو العالمُ مكتظًّا بالنوابغ والاستثنائيّين،
حتى لتشعر أن عليك أن تُدافع عن حقّ،
الـ"لاأحد" في الوجود،
اللّاأحد كيانٌ حقيقيٌّ ومكتمل،
له الحق في أن يتشاركَ هذا الكوكب،
مع معشرِ الاستثنائيّين،
إنّه ليس حزينًا لكونه مجرّد لاأحد،
ولا تستحوذُ عليه فكرةُ إثبات،
أنّه الأفضلُ والأول والأجمل،
ولا يشعر أنّ من واجباته اليومية،
أن يتباهى بأصالةِ جيناته أو عظمة إنجازاته،
إنّه منسجمٌ مع وجوده البسيط،
وهذا ما يتيح له الوقت الكافي،
للفهم والتعاطف والدهشة،
يستيقظ كلَّ صباح،
يسقي نباتاتِه (العادية جدًا)
على شرفة منزله (العاديّ جدًا)
يذهب إلى عمله،
يبتسمُ للجميع،
(اتّساعُ ابتسامته لا يرتبط براتب الشخص المقابل)
يسمعُ موسيقاه (غيرَ النخبويّة)
من دون أن يخشى شرطة الرأي العامّ،
المنتشرة في كلّ مكان،
يضحك،
يتّسع المدى،
يبكي،
يبلّل (بالدموع) خوفه وحيرته،
وضعفه ووحدته وهشاشته،
ثمَّ ينشرها على حبلِ الغسيل،
كي لا تتعفّن في داخله،
وتفوحَ منه رائحةُ الوهم الواخزة،
يتحسّس قلبه،
تتوهّج رؤوسُ أصابعه،
في النهاية،
لا يبدو سيئًا،
أن تكون مجرّد لاأحد.

من الغيمِ جئتُ،
ومن ظمأٍ في عروق الشجر،
من خُطى عابراتٍ ومن ولهٍ،
أنا سيدةُ الذكريات،
وقلبي الذي يترنحُ في الكلمات،
ويرقص كالطفلة تحتَ المطر،
من الغيمِ جئتُ،
وألقيتُ على كاهل الوقت شالَ الأماني،
كأنّ العواصف ذاكِرتي،
والبُروق التي اشتعلت خُطوتي وزماني،
غريبين كُنّا،
وكانَ المَساء ثلاثينَ عصفورةً في سماءِ القصيد،
وروحين من ورقٍ في مهبّ الضجر،
كيف مرَّ بنا العمر،
من ضفة المُستحيل إلى ضفة المُستحيل؟
وكيف إذن تتلعثمُ روحي بين يديه؟
أكلُّ القصائد وهم؟
وكُل المسافاتِ نحو الحقيقةِ لم تكُ إلا مرايا؟
كأنّ الزمان الذي دار دورته،
ثُم عادَ إلى النبع تُفاحةً،
والخُطى ظمأٌ وخطايا،
أُلملم ذاتي وأذهب نحو النجوم،
كمن يتسلقُ أوجاعه،
الخُطى ذاتها تعرف الآن،
كيف تسيرُ إلى موعدٍ عند ناصية الزمن،
موعدٍ يشبه الخوف والوهم والمطر،
*هل تغير شيء؟
تقول الشوارع من حولنا،
والمقاهي القديمة والحزن والكبرياء،
تقول المسافات والذكريات،
تقول المحطات وهي تُسافر بين التجاعيد والأُمنيات،
تقول يَدِي وهي تمحو الَّرذاذ على شاشةِ الوقت،
كيف أُوسع هذا المدى؟
تلك الطفلة خلف غَمامة حُزنٍ،
بِحجم السماءِ، أنا ..
أستعيدُ ملامح وجهي القديم،
تفاصيله في مرايا الوداع البعيد،
أُعيد إلى شمس نوفمبر ضوءها،
وإلى ظِلها ياسمين المواعيد،
أكتُب من زمنٍ سوف يأْتي،
ثلاثين عصفورةً هاجرت من دَمي،
ثُم عادت لِتسكن بيت القصيد.

انتظارك اليوم،
لصديقٍ اختفى،
زاد من شهيّةِ،
الذئب في داخلك،
كنتَ تشمُّ،
بُعدي،
والتعبُ ينحت،
نزيفَه،
على خصري،
الخُرافيّ!.

كيف تتحوّل الحياةُ من رُمّانةٍ،
من شجرة عنبٍ صيفيّة رقيقة،
من صفيحة زيت أو عُشبةٍ بريّة،
إلى مجرّد عقرب ساعةٍ على رصيف محطّة،
أو عجلة قطارٍ على سكّةٍ مُلتهبة،
أو حبّاتِ قهوة فى مطحنةٍ تَهتزّ؟
الحياة نصرٌ دائمٌ على مأساةٍ موقّتة،
مأساةٌ دائمةٌ لنصرٍ لا يتحقّق،
ودوامٌ موقّتٌ لموتٍ لا يجامل أحدًا،
إرهاصاتٌ تختبئ أسفلَ عقلي،
حواجزُ قاتمةٌ تأسر ما ورائي،
حالاً خرجتُ من الكهف،
"مجاذيب!"
أقولها بملء فمي،
صوتي عالٍ،
حنجرتي تتمزّق،
أحشائي تنفجر،
ثوراتي المحدودة،
أحلامي المشرّدة،
ملائكيّتي المكتومة،
وقمصاني المُخرّمة،
وجودك يزعجني ويزعج الموجودين أنفسهم!
بشاعتك تزعجُني!
لكنّي لست عدوةً لعالمك السريع،
لقد جئتُ وحيدةً كي أقولُ لك بسلام:
"الأوقات المجنونة يتمّ فقدانُها،
سأمنحكم الحبَّ والتناغم،
وإبرةً تُخيط بها قمصاني،
هديّةً لك بعد تجرّدي منها"
الآن،
وفي غمرة حُبي،
تقفز أحلامٌ وملاحمُ وقبلاتٌ عابرة،
وتقفز تحت الأختام جواباتُ حبٍّ دون عناوينَ مُرسلة،
فقط من أجل الحمام على النوافذ.

مائدةٌ ضيّقة،
أرتِّب فوقَها أطباق الفوضى،
واحدًا تلوَ الآخر،
في مكانٍ آخر،
ذاكرةٌ ماكرة،
لا تَحفظ سوى أجنحةِ العصافيرِ الفارّة،
وأعمارِ الأشجار الهرِمة،
صحيفةٌ بائتةٌ تشهق بأخبار الإقتصاد،
نرجسةٌ كفيفةٌ بكامل أناقتها،
رائحةُ هاجسٍ تنهمر،
الأمنية القديمة تتدلَّى بقرطها الثلجيّ،
فراءُ غيمٍ سادر،
تحت جفنِ السماء،
الشمس،
بكعبها العالي،
جرحت خدَّ الطريق،
تتأرجح حشوةُ صمتٍ،
في غمد الضجيج،
ثُؤلول في وجهِ غبار،
طريقٌ مقفرٌ،
البلابل تحلم أيضًا!
بائعُ الخبز بأسماله،
يتأهّب ليتثاءب،
الجارة بحدقتها الزرقاء،
تُلاعب قطّتها المشاكسة،
يؤجّلني السؤال،
تلالُ الصمت،
المُسوَّرة بين تخوم دخانٍ بنفسجيٍّ،
ودهشة،
لا شيء غير شتاءٍ جائعٍ،
وصهيلٍ أبكم.