.!My heart is full of you

- صَباحية أعيشك في لندن -.
تنوية : هذا المشروب حلال!.

أُكافح بِأُمور سهلة على الآخرين،
كالتنفُس أو الرد على الهاتف،
أو إرسال البريد كما أنتوي منذُ أسابيع،
أفزعُ عندما أُدعى للعشاء في الخارج،
حتى وإن كان بِصحبة من أُريد رؤيته حقًا،
من الصعب عليّ الإلتزام بأية شيء،
وعندما أفعل أُفكر بالأمر كثيرًا،
إلى أن يُخبرني عقلي أنني أخطأت،
مثل فار في المتاهة،
يُحاول العثور على طريقة للخروج،
لا أعرف لمَ أنا هكذا،
يسألني الناس لماذا لا أستطيع فعل
شيء دونَ القفز بين آلاف الأفكار!
لكنني أحيانًا أتساءل،
لو أن عجزي عن التأقلُم مع الواقع أمرٌ سيء،
لو أن هذا هو سبب قضائي كثيرًا
من الوقت بين خيالاتي،
ولأنني عاجزة عن العيش في الواقع،
خلقتُ عوالمًا أنتمي إليها،
أتساءل لو أن الأمر الذي لطالما
قيل لي أنه نقطة ضعفي،
كان دائمًا مكمن قوتي!.

من يعرف الفضاء مثلي!
أنا أحفِظ المساحات الشاسعة شبرًا شبرًا،
يعرِفني الهواء،
يعرف خِصلات شعري،
آهاتي، وضحكاتي،
أعرف كيف أختنق بالحِزن حتى بِوجوده،
يُصافحني عمدًا كُل مرة،
لأمضي وقد صرتُ أكثر رقةً ونقاء،
من يعرف الأرض مثلي!
أنا أقطعها حافيةً،
أملأها خطواتٍ ودموع،
وفي طريقي حيثُ أعبُر،
أخبوا أصداء الماضي الموحِشة،
وتتلاشى أوهام النجاة المُضللة،
وتنتشي الأرض وأنا أرسُم على جبينها عهد
المسير الحُر بِلا وعودٍ كاذبة ولا إتجاهات،
أنا من نذرتُ على نفسي،
ألّا أترك الأماكن خاويةً بعدي،
أن أنثُر البذور وأُخط الحروف،
وأملأ كُل ما يواجهني بين الأرض والسماء
بعاطفةٍ محمومةٍ بالإكتراث،
وألّا أترك مكانًا ملؤه مُتاحًا للخواء.

كان سؤالاً تركته لأيامٍ فوق شفتيّ،
مثل خيطٍ مُنفلت في سُترتي المفضلة،
لم أستطع مُقاومة سحبه،
رُغم يقيني من أنه قد ينحل كُل من حولي،
"هل تُحبني؟"
حينها أصبحتَ مبهوتًا،
رفعتَ رأسك عن فنجان قهوتك،
تصلّبت تعابير وجهك،
وفي تردُدك،
وجدتُ إجابتي.

يعلمُ أنني لا أستطيع إلقاء نُكتة دون الضحك عليها،
وكم أنني دائمًا أتحدث عن الفُرصة الثانية،
يعلمُ أنني أنام اليوم بِطوله وأستيقظ مُتعبة،
وأنني لا أُعطي أحدًا إجابات صريحة،
بكيتُ أول مرة حينَ أخبرته عنك،
قلتُ "أنا آسفة" بينما عانقني بِشدة،
قال أنه يعلم أن عينيَّ تبدوان كنورٍ برّاق،
كم أنهما مثل سماءٍ مُشتاقة،
وأنني أسكبُ نجومها على الورق كُل صباح،
غادرني يوم أحدٍ،
بِكوبه النصف فارغ،
إندفعتُ على السلالم،
ورأيتُ المكتوب على الحائط خارجًا،
كان المطر ينهمرُ بالفعل،
ولا تزال بقايا منك،
عالقة وراء الباب.

بعد حين،
تبدأ في إختلاق المواقف،
أعتقد أنها طبيعة بشرية،
أن نُضيف ونطرح من ذكرياتنا،
لنستعيدها كما نُحب أن تكون،
لكن قبل كُل شيء،
حياتنا عملٌ فنيٌّ حي،
ألا يسمح لنا بِتشكيله بالطريقة التي نختار؟
أذكُر عندما رأيتُ لوحتي المُفضلة لأول مرة،
كيف سلبَ جمالها الجارِح أنفاسي،
فكّرت ..
لو أن بيكاسو أنهاها بِفرشاة واحِدة أقل،
لرُبما أخبرنا بِقصة مُختلفة تمامًا،
لو أنه بدأها بِمسحة من الأحمر بدلاً من الأزرق،
لرُبما أصبحت مُجرد فصل،
عِوضًا عن حقبة كاملة.