يقولُ رأسي:
"لو عشتُ بِقدر الأرض،
لكانت أحلامي أيضًا بِقدرها"
وكذلك قال قلبي:
"لو كان لي جناحان،
لطرتُ في زمانٍ،
من قفصك الصدري"
وقالت رجلاي:
"لستُ أدري،
هل أنوءُ بِحملك،
أم حِمل أحزانك؟"
وأيضًا قالت يداي:
"هلّموا ناولوني قيثارًا،
وإسكتوا هنيهةً،
كي أعزف أُغنية الحياة"
ومن يومها،
يدورُ رأسي،
كما الأرض حول الشمس،
من يومها،
صار قلبي شاهينًا،
وحلّق عاليًا في السماء،
لكن رجليّ الإثنين لم تبرحا،
واحدة في طينِ الشرق،
وأُخرى حافيةً تجولُ في الغرب!.

ثوبُ أُمي،
مليء بالفراشات،
كُلما دلفت إلى الحديقة،
طارت واحِدة إثر أُخرى.
جدائل أُمي،
ملأى بِخيوط بيضاء،
متى فردتها،
غمرَ النور بيتنا،
حتى في الليالي الحالكة.
شالُ أُمي،
حالك السواد،
لكنه،
كُلما اعتلت مصّلاتها،
ضجَّ بِزقزقات النجوم.
في سبحة أُمي،
مئة حبة وحبة،
من بذور البطم الخضراء،
كُلما أجالت فيها أناملها،
صارت حبة كرزٍ،
من كرز الجنة.
خُفُّ أُمي،
حيك من رُقع قديمة،
لكنه حين تدسُّ فيه أقدامها،
يغدو قطعة من حرير.
تشتري أُمي،
نورًا لبيتها،
ونورًا لبيتِ فقير،
ترفع كفيها المُباركتين،
وتقول:
"إلهي،
أضئ بِنورك،
دروبنا الوعرة".
أُمي،
تشتري ثوبًا مُقدسًا،
فتُرتلها الملائكة،
على أنها آية.
أُمي،
قبل أن تشبع،
ترفع يدها عن الصحن، وتقول:
"هذه حصة العصافير"
وتتضرع إلى السماء:
"إلهي،
إملئ بطون المحتاجين،
بالخبز الدهين".
لكن،
ذات يوم،
صفّق الديك جناحيه،
"الصلاة خيرًا من نوم"
وغادر الفجر مضجعه،
لكنني لم أسمع،
كما كُل صباح،
دبيبُ قدميها،
لم أسمع،
كما كُل صباح،
خرير ماء وضوئها،
لم أسمع،
كما كُل صباح،
طقطقة حبّات سُبحتها،
لم أرها،
جالسةً فوق مصلّاتها،
لم أرها،
ترفعُ يدها،
كما الراية،
بالدُعاء،
لم أرها،
تنفخُ بِفمها،
لتنفُض عني،
التُراب،
لا،
أُمي راقدة،
راقدةٌ أُمي،
رِقاد الأبدية.

مرٌّ بِفمي،
مرٌّ،
كوني أنا،
ومرٌّ خبر مصرعي،
من جديد،
مرٌّ فمي،
ومرٌّ تشغيلي لِزر المذياع،
لأسمع عبر موجات السماء،
وذبذباتها خبر إحتضاري،
مشهد جثتي المشنوقة مُضنٍ،
وهي تتحرك بالكاد مع النسيم،
كالسمك يصطادونني،
ولا أحد يلتفت لِمقتلي،
ببرودٍ،
أتأمل زُرقة السماء،
من هول وحدتي،
أشعُر بِثقل البحر فوقي،
تسري مرارةٌ، لهبٌ،
سمٌّ حلوٌ في شراييني،
ولا أموت.
كي تبدو أكثر حُزنًا،
تستعير العُزلة،
مُفرداتها من وجودي،
والموت،
ليتراءى أكثر رُعبًا،
مني يأخذ عبئه،
الموت وأنا،
أنا والموت،
تارةً أُخرى،
المُعادلة الأبدية لوجودي،
الإمرأة الفاتِنة المهجورة أنا،
والدم المُسال من أنياب الذِئاب أنا،
من جديد،
تارةً أُخرى،
أنا والحرب،
الحرب وأنا،
دائرة قدري الضيّقة.
في فمي مرارةً،
تمدّد دائرة وحدتي،
أنت،
حتى أنت تحسدني على هذه الوحدة.
في فمي مرارةٌ،
مرارة كوني أنا.

كُل الرجال يُشيخون،
يُصبحون أجداد مُنحنيّن الظهور،
وتصير أعناقهم مُلتقى للتجاعيد،
بِعكازة وطقم أسنان وزوج نظارات،
لا يُبرحوا البيوت،
يصبحون أقرب الأصدقاء،
للمُضمدين والصيادلة،
وفي المقابر،
يشترون قطعة أرض،
يُحيطونها بِسياجٍ من الأسلاك،
ويمنحون حفار القبور مُقدمًا،
حفنة من النقود!
يُعطوا أسمائهم الثلاثية وسنة ولادتهم،
لِخطاط الشواهد،
ويُرسل كل واحد مُحتالاً ما،
كي يحج بدلاً عنه،
ويسمى مسجدٍ بإسمه،
ويشتري مسبحةً بمئة خرزةٍ وخرزة،
وعصابة رأس،
وبضعة أمتار من خام الأكفان،
كُل الرجال يشيخون،
كُل الرجال يمرضون،
كُل الرجال يموتون،
إلا أنت.

تعالَ كحُلم جميل،
تمادى بِفكري،
وادخل متاهاتي الحزينة،
لتُزيل الحزن الذي يحتويني،
ولا تسألني عن الدروب،
وينبوع حزني،
لماذا اخترتُ هذا المسار،
لكل التساؤلات التي قد تَرِدك،
تعثرت!
ها هو الصيف اللافح،
وقد كان للريح أعلى حديث،
صعيقًا بُكاءً على هجر السنين،
رِعاشًا وآهٍ،
حصادًا مُقيت،
لك يا حصاد ألهم،
ظلامٌ دامس لا ينتهي،
إذ ما كتبتُ ورؤياك حولي،
أحاديثُ الهوى بذاك المساء،
فداكَ قلبي وإيّاك والسؤال،
فإني خجولةٌ بِطبعي ولا أُطيع الكلام،
وماذا أقوُل عن الطغيان،
عن الدُنيا التي كانت مزركشة الألوان،
عن اللون الذي إنتحر أمام أول رسّام،
فكيفَ أقول بأن العُمر أخضر،
مللتُ الحياة وذل العِباد،
رياحٌ تمر إلى الدار،
من الكوة،
رياحٌ عاصفة،
تهزُ دعائم موطني،
كأنه أرجوحة،
تعالَ بسرعة،
تعال،
أنا مُتعبة جدًا،
ووحدي لا قوة بي ولا حَيل،
تعالَ ومُرَّ علي،
كأن الثلج على يديكَ جنّة،
وحقق حُلمي الوحيد،
وقُل كلها كانت قُروحًا وكانت،
وإن أضعتَ الطريق،
دِمائي الدليل،
وراء نوافذ الحُزن،
لوّح بِالمنديل،
ومن ثُم اقرئه السَّلام.

لم أرغب بهذه الحياة سِواك،
وأنت لم تكُن سوى تلك الأوار،
الذي كُلما أطفئتها، أوقدتها،
فقلتُ فِداك،
بلى،
هائمةً بالحلم دومًا تراني،
أنا العاشقة البائسة،
الحرومة من حُرمة شفتيك،
أقولُ تُقت للطفل الذي كسرَ ألعابه،
وأنا بِرغم الجرح في صدري،
أُحاول دائمًا وصلها بِيدي،
وقلتَ كما كُل مرة،
لم أكُن أدري،
وجرحي يملأ العالم،
لماذا لم ترى جرحي،
إلى أن كسرتَ قلبي،
وها هي أوراقُ أشجاري،
تراها تسقط الآن،
على أغصانها أملي،
وعشرةُ أعوام،
تراني أقلعُ الشوك من بدني،
لكُل موضع جرح،
تُقال قصة الألم،
ويُجرفني كما الطوفان في النهر،
فقُل لي أيها الماء،
كيف النهر لولاك!
فأحيانًا تراني سابحةً عاطشةً،
وأحيانًا تراني غارقةً أطفو،
هي الصرخات في روحي،
جروحٌ تملأ الدُنيا ولا تهدأ،
وإن هدأت في قلبي،
تراها زلزلت عرش عقلي،
تُرى كم من العمر تحتاجه عاشقةً،
لِتبرأ من هواك؟
ترى هل تعرف الأجنحة المكسورة،
أنا من سرّبها،
وأني في مقامها الأولى،
سردٌ في أقفاصها،
وليس أمامي أُمنية،
سِوى اغفال القافية،
متى يمضي هذا العندليب المقصوص الجناح،
الذي أسكنه ويسكنَني،
ونحو العُلا يمضي،
يقولُ لِأقفاصك،
إلى ها هُنا يكفي؟.