أن أُقرر ما مدى الألم،
الذي أسمح به لشخصٍ ما،
من سلوكي نحوه،
هو ما يُعادل عاطفيًا،
أن أُغرّق شخصًا ما،
ثُم أُقرر مدى علو الصوت،
المسموح له للصراخ به،
أن أشعل النيران في شخصٍ ما،
وأُقرر مدى الفوضى المسموح،
لِرماده أن يُخلفها،
أن أطعن شخصًا ما،
ثُم أُقرر مدى نزيف المسموح له به،
أنا لا أقوم بتدمير أحدهم،
ثُم أُقرر مدى التحطيم،
المسموح له للشعور به.

سيُحبني الأشخاص المعطوبون،
كما لو كنت مشهدًا لجريمة،
دون حتى إرتكابها،
سيحتفظون بأحذيتهم،
جاهزة للركض،
إلى جانب أرواحهم،
كُل ليلة،
بعينٍ مفتوحة،
في حال تغيرت الأشياء،
فيما هم نائمون،
مُتحفزون بظهورٍ مشدودة على الدوام،
كما لو أنهم بإنتظار قِتال،
مع عاصفة مُفاجئة ستبتلعهم،
لأن المعطوبين قد رأوا الجحيم مُسبقًا،
وأصبحوا مُدركين،
أن كُل شيطان يقبع بالأسفل،
كان يومًا ملاكًا،
نوعًا ما،
قبل أن يسقط على نحوٍ صادم.

سألني أحدهم مُجددًا عن الحُب،
-لأنه أمر على الجميع معرفته جيدًا-
لِسنوات،
لم أمتلك إجابة،
أُفتش عن رجل،
يجمع يداه بِعناية الحُب،
وكأنه قطرات مطر،
أو حبّات رمل،
وأُشاهده ينفلت من بين أصابعي،
أحيانًا الحُب الذي أجد،
يكون ندفة ثلج مُتراقصة،
تذوبُ حال اللحظة،
التي تلمس فيها جلدي،
ولا يبقى إلا أثرها،
بدأتُ بالتفكير في أننا،
لسنا فاشلين في الحُب،
رُبما من سجية البشر،
الحُب العابر،
سريع الزوال،
كنتُ مخطئة،
كما ترى،
والدي تعلم كيف يُحب الناس،
بأفضل طريقة،
خمسون عامًا من المُمارسة،
وتعلم أنه لا يمكنك إلتقاط المطر،
بل تدعه يسقط أرضًا،
ليروي الزهور،
أما الرمل لم يُخلق لأصابع البشر،
بل للشواطئ،
أن الثلج يكون أجمل،
على الغابات الشتوية والجبال،
أن نستمتع به من بعيد،
الثلج يهطُل في صمت،
وسرعان ما يذوب جميعه،
بالطريقة الهادئة التي يأتي بها الحُب،
وبالطريقة نفسها التي بها يُغادر.

يُخبرني والدي بأنه لا يوجد وحش أسفل سريري،
أو آخر مخيف بداخل خزانتي،
لكنه لم يُحذرني،
من الوحوش التي تأتي أحيانًا،
في هيئة بشر،
يدعون بأنهم يحبوني،
أكثر مما تحب الشمس القمر.

هذه الأجزاء كُلها،
التي قطعتها من روحي،
لأُعطيها لمن يقولون،
إنهم أكثر حاجة لهم مني،
نسيتُ شعوري عندما كنتُ أغرق،
وليس هُناك ما أُمسك به.

المسافة بين الشمس والأرض،
حوالي 149.6 مليون كيلومتر،
المسافة بين قلبي وقلبك،
أقل من سبعة عشر سنتيمترًا،
لكن،
وبشكلٍ ما،
تبدو الشمس،
في هذه اللحظة،
أقرب.