تعلّقت روحي بشدّة عبر السماء،
تلك التي تخفت خلف كُتلةِ مدينة،
أو لعلّها سُحقت بأقدامِ فظّة،
عند الرابعة أو الخامسة أو الساعة السادسة،
وأصابع قصيرة تحشو الأنابيب،
وصُحف مسائية وعيون مُتيقنة،
من إفتراضات مُحدّدة،
الضمير لشارع يُنفد من القنوط،
لن يتريّث ويتوقّع العالم،
إنني أحومُ بالصخب الذي ينفتل،
حول هذه الصورة ويتدلى،
النزوة لسُرمدية رقيقة،
سرمدية غناء لن يفنى،
أُغطي فمي بِراحة يدي وأضحك،
تدور العوالم مثل امرأة أزلية،
تكوّم الوقود في القدور الخاوية.

النُضج ببساطة،
علّمني كيف أُعاني،
بِخفّة،
بِرشاقة،
كيف أُكبح الألم،
كي لا يُمزقني أربًا.

أنا مجموعة خطيرة،
من كُل ما تُفضله،
روحٌ أصيلة،
قلبٌ من ذهب،
ويدان تجعلان جسدك يُغني!.

أمرُ مُخيف حقًا،
أن القلوب لا تُصدر صوتًا عندما تنكسر،
حوادث السيارات تنتهي بإنفجار،
السقوط ينتهي بإرتطام،
حتى الكتابة،
يُخدش القلم الورقة فيحدث صريرًا،
بينما تتحطم القلوب في سكونٍ تام،
وكأن لا أحد،
حتى الكون نفسه،
يُمكن أن يخلق صوتًا لهذا الخراب،
وكأن الصمت هي الطريقة الوحيدة،
التي يُمكن أن يعبر بها العالم عن خشوعه،
أمام قلبٍ يتصدّع.

الحِزن الذي تكتمه،
فيترصّدك في جوف الليل،
ويؤلمك،
إدفع بهِ نحوي،
أنا شفاؤك.

نعيش فوق صخرة دوّارة،
تُحيط بها سبع صخور دوّارة أُخرى،
تطوفُ جميعها حولَ كرة لهب عملاقة،
وبطريقةٍ ما لا تتصادم أبدًا،
ومن بين الثمانية،
كوكبنا الوحيد القادر على توفيرِ مُناخ،
ينفث الحياة في رِئات،
الحيوانات والطيور والفراشات،
وثمانية مليار إنسان،
وتُريدني أن أُصدق أننا إلتقينا،
ووقعنا في الحُب بِمحض الصُدفة،
وأنه لا يوجد ما يُسمى حظ،
أو توأم الروح،
أو مُعجزات؟.