دفاترُ العمرِ أنزلتُها مِن علَى مكتبةِ التّاريخِ ، أمسحُ عَنها غُبار الهجرِ الذى قدْ لوّث غُلافَها الأنيق ، أزيلُ عنهَا التّرابَ الذى قدْ سوّد صفحاتِها الذهبية المُشرقة كالشّمسِ فى وقتِ الظّهيرة ! ، أتصفّحها بعينِ الدّهشةِ المميتة ، وأستخرجُ مِنهَا المعانى اللؤلؤيّة التى هى كقطعِ الياقوتِ الأحمر المُندثر فى بيداءَ شاسعة الآفاق مهجورة من الجميع - فماذا تُفيد - ؟ هذه المعانِى التى غابت مع الأيّام / الشهور / السنين / القرون / الأحقاب ..، رُبما يأكلُ عقلي الجنون أكلًا حِينَ استمراري فى تصفحها لأنّي أترنّم بكلامٍ غير موجود فى دُنيا البشر كأني فِى عالمٍ آخر .

تقول لي ايها الغريب : بأنك تشتاق للعودة لما أسميته الوطن وأن غربتك هناك طالت وبدأت تشعر بالوحشة ..!
وأنا أهنئك لأنك بدأت تشعر بأن لك وطن .. ولكنني في المقابل أقول:
خير لك أن تشعر بالغربة والوطن معاً..!
.. لأنك إذا جئت إلى هنا ستشعر بالغربة ولكنك لن تجد وطنا تلجأ إليه كما قال احدهم يقول:
فتلك بهذي! والنجاة غنيمة من الناس والدنيا مكيدة حاذق
فكن في غربتك الجميلة التي تشعر فيها بأن حضنا ما ينتظرك وتفكر في أن تأوي إليه فهو خير لك من حياة لا تعرف كيف تبدأ وكيف تنتهي .. وتذكر جيدا ( النجاة من الناس غنيمة ) !!
خاصة إذا عرفت أن :
(الناس في بلادي جارحون كالصقور
غناؤهم كرجفة الشتاء في ذؤابة الشجر
وضحكهم يجز كاللهيب في الحطب
خُطاهمُ تريد أن تسوخ في التراب
ويقتلون، يسرقون، يشربون، يجشؤون
لكنهم بشر..!
وطيبون حين يملكون قبضتي نقود
ومؤمنون بالقدر ! )*

مؤمنون مؤمنون فكيف تقول ان لك وطن .؟ وماهو وطنك .؟
يقول من المحيط الى الخليج .

اقول لك ( احتسب ) و ( أجرك على الله )

متطرف أنا والمساء
لعطرك
نخطّ وثيقتنا على جناح الأمسيات
على قطرة ماء تُغري بالبلل
على وصمة جنون بلون عينيك
على نصل حسام الوقت
المنحاز للانتظار
وثيقة غرق بلا شفاعة
وثيقة انعتاق من كل الأشياء
وثيقة موت بلا جدل
وثيقة كفر و إيمان
متطرف أنا
ومثلي المساء متطرف
ندور في فراديسك
بلا أشلاء تقترب ثم تبتعد اكثر
سأرشف الفنجان والسيجارة
وفيروز تغرد
( كل السيوف قواطع إن جردت وحسام لحظك قاطع في غمده)


مساؤك ترانيم النرجس

هممت أن أرسل رسالتي المئة إليك لم أجد قلما أو ورقة
نزلت لحديقتي الملاصقة والنسيم يلف المكان بصقيع فاتر ويمامة بيضاء تفرد جناحين في مقدمة عشها وكأنها تطرد بقايا كسل محتبسة
قصفت عودا من شجرة متهالكة واستعرت من زهرة الياسمين ورقة نضرة بيضاء
وغرست عودي في رحيق باقة ورد فواحة
وكتب لك ما لا أريدك أن تقرأيه بل تنفسي معي هذه الكلمات التي اشتركت الطبيعة الساكنة في كتابتها
سيدتي المجهولة انظري للكون ساعة الصباح سيخبرك بكل أريد قوله

- ترى ما الذي كان يفعله الناس كل هذا الوقت ؟ :: :
- ينجبون ، لابد من وجود الجميع ، الجميع اقترفوا كل هذه الذنوب في انتظار الفكرة التي لا يصلون إليها ، في مكان ما سيبدو أن مائدة من الجنة قد نزلت إلى الأرض ، لكن الجميع جوعى ::
- وماذا يفعل عازِفٌ في مكان كهذا ؟
- يدير الحانة ، يؤنب حزنه لأنه لم يقدر أن يسكت أكثر .
- ما الذي كان يصنعه الأشرار في المدينة ؟
- صنعوا الآخر ، ثم صنعوا لنا فرصة الاستمتاع بأماكن أخرى ، كان من غير المحتمل أن نعيش وحيدين أو في مكان واحد .
- والطيبون ؟
- كان ثمة مكان بانتظارهم ، قيل أن سفينة مرت بالشاطئ وحملتهم معها قبل سنوات ..
عجائز المدينة يروون أسطورة عن هؤلاء الطيبين ، لم يصدقها أحد ، سوى أن طيباً منهم لم يظهر بعد شيوع الرواية
لم يعرف أحد كيف رحلت السفينة تلك الليلة ..
يروى أن أصواتاً تشبه الأمواج كانت تجوب شوارع المدينة ، الكاهن قرب الشاطئ يقسم أن البحر ابتلع الركاب ، لكننا استيقظنا ولم نجد البحر .
.
.
اليوم وقد سخرت مني الآثار التي أنهكني الحفاظ عليها ، أصبح هدوء الطبيعة يغلي رأسي ..
صخب الكون في الماضي كان كافياً ليستر عورات كل هذا الغليان ، اليوم اخترت أن أهدأ ، إذ لم يعد لدي أعضاء أخرى يمكن التضحية بها في سبيل انفجار داخلي آخر ، ويرعبني أنها أشياء سخيفة تلك التي أصبحت قادرة على استعادتي للوعي ، أطفئ المكيف وفجأةً : أنتبه .
وأفكر في الذين عاشوا في الصحراء ، لابد أنهم كانوا راضين بما يكفي للعبث مع كل ذلك الصمت .. فضلاء بما يكفي لتمنحهم الرمال مكرمة الاكتفاء .

الآن تتحرك الأغصان .. لطالما كانت الأرض بحاجة إلى الوقت لتفهم أنَّ لحظات الهدوء كانت ظلماً فادحاً بحق كل الأشياء التي تناسلت أثناء العاصفة
لا تهدئي يا سماء ..
وأنتِ أيتها العواصف لا تهدئي
استمرّي أيتها الغربان
عكّري الأجواء يا أوراق الأغصانِ الميتة
لا تهدأ أيها الرعد
تحرّكي يا نار والتهمي كُل شي
وأنتِ أيتها الأرض ..
لا تهدئي . لا تهدئي

سلام عليكِ في قلبيّ؛ تزدادُ بهِ حُسناً يزيدُ عن كل ما عداهُ درجاتٍ كثيرة، أغمضُ عينيّ فيتراء ليّ نبضكِ، انسيابك ِفي أجزائيّ، و في صوتيّ حين أكتبُ بهِ، ويصيرُ محفوظاً أبدَ القراءة.
سلام عليكِ، وعلى كل شيء بكِ؛ أقراء منهِ ملامحي، ويجيءُ منه جسديّ أغنيةً تمدُ في حبالِ وصلك توطئةَ توحدٍ وانصهار.
سلام عليكِ، وعلى فؤادكِ النامي في صدريّ، فوقَ ما عداهُ، هذه صنائـع الحُب في كل حزةٍ، وبينَ أغصانِ الحقول المترامية تعيّث في القلوبِ فتنةً من العشقِ تشعلُ همساتها.
سلام عليكِ، ؛ كُراسةَ ذاكرةٍ وشِعر، وحلماً من خدورِ الصبايا يُنسج، ومن اتقادٍ عجيّب بخطو المُحبينَ، يضيءُ دروبهم فيصيرُ الظلام بعد ذلك نهاراً.


وسلام عليّ، أحببتكِ جداً يامن لم استطع الفكاك منها ، وصارت دروبُ المحبينَ تقودُ إليّ، وتولد من دميّ معاداً نقيّة. سلام عليّ، أحببتكِ أنيني، وصِرتِ منيّ هويةً أنادى بها، ويعرفني بها العالمين... فقدتُ في الحبِ نفسيّ، حتى رأيتُ نفسيّ فوقَ عرشِ الحُب ملكاً يهابُ بعلائـّقِ الهيام، وبتحدرِ الدموع التي تسقي أوطانها خُضرةً، وجمالاً.
ف سلامُ عليكِ وسلامُ على أنينكِ